sento una pena dolciastra, come quando si guarda l’impronta di  rossetto sul bordo di una tazzina abbandonata.  

e tuttavia il mio umore è eccellente.
vi lascio questi post per le vacanze. il blog continuerà ad essere aperto a tutti coloro che vorranno commentare. rubo a davide l. malesi il suo generoso saluto e dico: state bene.




Sono giorni di compiti da fare
insieme e di zaini da portare
caricati sul cesto della bici.
Sono giorni di bandiere a mezz'asta,
di partenze e di veloci ritorni:
mai uno che si volti a salutare.
(13.01.05)
lettera35.splinder.com
 

Una curva della voce
un andare per mano slegati,
ci deve essere stato
un battito di ciglia a destra
mentre io stavo a sinistra,
un respiro spezzato
qualcosa che non ho capito

Giro il foulard azzurro
tre volte attorno al collo
ti do le spalle
e sorrido calma
c’è un passo
sulla soglia
che manca il precipizio
c’è un modo
per andarsene
che promette già un ritorno

sms dipendenti? telefonino accanto al piatto? al cinema in modalità silenziosa? in auto? al lavoro?
se squilla e vi state baciando per la prima volta? di notte acceso o spento?

In attesa del concerto degli U2 io non farò niente.
Mi laverò i capelli e andrò a comprare le pesche per la mia prima colazione. Spegnerò il cellulare e leggerò il giornale al sole, in terrazza. E poi mi metterò a lavorare. Nel pomeriggio, se mi va,  andrò al mare o in giro per la città in cerca di  dvd  intovabili o mercatini.
Perché al concerto non ci vado.
Non saprò mai cosa vuol dire aspettare la sera insieme a tanti altri sconosciuti accomunati dall’amore per Bono, e poi ritrovarmi in un collettivo corpo a corpo, tutti pigiati nella ressa, ad aspirare gli odori di centinaia di fans. Non ci sarà nessuno accanto a me che canterà dentro i miei timpani con quanto fiato gli resta fino all'ultima nota, nessuno che lancerà reggiseni, orsacchiotti, rose e cos’altro?
Me ne starò a casa, magari uscirò per una passeggiata, la sera.
E l'indomani leggerò una valanga di sms di cronaca in diretta, nota per nota.

non so più in cosa trovare sollievo; se nel camminare a lungo e senza sosta o nel guardare sbattere al vento le lenzuola. intanto , per ora, trovo riparo qui, in una casa silenziosa e calma. oggi niente lavoro, niente parole da segnare con i colori delle mie matite, bozze da leggere, copertine da scegliere, niente titoli, vocabolari.

Come un fico purpureo e ben maturo

che si è aperto denudando

il suo rosato intimo dai semi lustri, carnosi,

e si dissecca godendo del sole meridiano,

tu giaci accanto a me nel buio.

(Il nostro amore è come Bisanzio, Henrik Nord brandt)

avete presente una festa? musica, da bere, bella gente, bella atmosfera? succede sempre se sei un medico - un bravo medico - che qualcuno si avvicina col bicchiere in mano, sorridendo, scambia due chiacchiere e poi viene al sodo e ti racconta del suo mal di schiena e ti chiede cosa può fare una volta per tutte contro quel mal di schiena. e poi è la volta di un altro che si avvicina, col bicchiere, sorridendo, scambia due chiacchiere e poi viene al sodo e ti racconta della sua emicrania cronica e ti chiede cosa può fare una volta per tutte... poi si avvicina un'altra persona ancora e anche lei scambia con te due chiacchiere e poi anche lei viene al sodo e tu sei medico, hai scelto una professione, ti senti votato, la senti come una missione, la missione della tua vita. alla fine della festa ti senti però anche un po' coglione.

con piacere ricevo, con commozione leggo, volentieri ospito ancora pierluigi cappello. scoperto qualche tempo fa attraverso una recensione di poche righe da allora lo seguo sempre stupendomi. perché il talento fa questo: ti stupisce

È raro sentire cantare in strada
 molto più raro sentire fischiare
 o fischiettare
 se qualcuno lo fa
 l’aria sembra fargli spazio
 ti sembra che un refolo muova
 la flora dei tuoi pensieri
 ti metta dove prima non eri;
 ma come passa chi fischia
 la noia stende le vertebre al sole
 e tu rientri dov’eri
 dietro il douglas dei serramenti
 dentro il livore
 degli appartamenti
 al tango delle dita sul tavolo ti chiedi
 da quali trombe scosse
 scrollate le mura
 per quali brecce potremo vedere
 – fresca –
 come un sogno appena sbucciato
 la terra che calpesteremo, allegri.

questo dilemma è stato al centro di lunghe chiacchierate senza riuscire mai alla fine a concordare sulle preferenze. intanto, in ricordo di quelle notti che ci impastava la lingua di sapori marsigliesi ( "adesso che ho conosciuto jean-claude izzo, non lo dimenticherò più"), stasera non avrò dubbi, so già cosa chiedere al bancone e brinderò, come sempre, come ogni volta, alla tua.

continua l'esplorazione nel mondo-uovo.
lasciate i vostri messsaggi

... da sempre, questa cosa è l'uovo.

quattro risate  garantite. lui è gianluca morozzi, il libro è "l'era del porco" (guanda). situazioni improbabili, con sviluppi ancora più improbabili, e personaggi vivi e bizzarri, il  tutto portato avanti con la genuinità di uno stile onesto. non so dire di più, sono arrivata a pagina 158 !

Ora si aggruma in un punto della gola, un nocciolo rugoso. Un accumulo.
Che peso specifico ha il dolore? Che forma ha? Di che colore è fatto?
Si siede come un budda grasso sul tuo stomaco.
Che peso, che forma, che colore?
Si dilata caldo in mezzo alle ore, tra i minuti. Evapora, gocciola, si addensa.
Quanto dura il dolore, che temperatura ha?
Cola dolceamaro e si incolla.
A cosa assomiglia il suo sapore, a cosa assomiglia il suo odore?
Che odore ha? Che sapore? Quanto dura? Che temperatura ha il dolore?
Che peso che forma che colore quanto dura quanto dura quanto..

Io quando parlo segno molto la r, se mi arrabbio faccio un sacco di r, le sputo fuori, schizzano  r cattivissime e si vanno a schiantare di solito sulla parete di fronte.
Quando mi arrabbio.
Ho capito di avere questo temperamento violento. A vedermi non sembra. A vedermi tranquilla, biondina, con un'aria così, con gli occhi così.  A pensarci, però, sorrido raramente..